Um Choro que Lava

UM CHORO QUE LAVA

Acabaram-se as antigas artes e ofícios da minha “terra velha” (1) de séculos. Com o seu fim, alteraram-se os ritmos, metamorfoseou-se a secular vila numa outra coisa, mais pele – apenas aflorando o sangue – menos alma. A maior parte das pessoas já se nem conhecem.

Ainda me lembro do pessoal do mar (aqui apenas rio), fragateiros, pessoal da faina. Os salineiros e corticeiros, um cais feito porto e o movimento ininterrupto das galeras carreando cortiça para as fragatas, botes e varinos que do rio faziam estrada para a Europa via Lisboa. Lembro-me do frenesim azulado das batas das operárias têxteis que, sob o signo das buzinas, ora acalmavam ora fervilhavam pelas ruas, numa azáfama de não sei quê mas para que haveria razões.

Lembro-me de um pulsar e de uma eterna combustão.

Fecharam as fábricas.

Da velha faina do rio ficaram-me recordações e o gosto pelos caminhos que a ele levam. Os caminhos que levam à minha praia de gaiato – gaiato que não menino pois que meninos eram os outros – estão sujos e violados, transformados em lixeiras.
Muralhas destruídas, lodos infectados por alguidares de plástico e jerricans naftados, caminhos interrompidos por carradas de entulho, máquinas de lavar, frigoríficos e outras preciosidades afins.

Regresso assim àquele lugar cá dentro, bem cá dentro (ou será fora?), em que tudo é escuro e onde se não regista qualquer actividade mental numa ausência total de pensamento ou raciocínio.

Aquieta-se então a alma - e tudo - nessa ausência de si, ecrã vazio da consciência.
Não há emanações, não há sentir(es).
Que se pode amar aí?
Nada.
Um (O) nada que é uniforme de (in)vontade.
Uma espécie de vácuo ou vazio onde, contudo, algo se liberta da escória que carrega. Será o mim ?
Será quem ou o quê ?

E, contudo, não há esquecimento quando se regressa ao estado do ser. Retorna-se no grito das aves do mar – o que de puro sobressai da imundície -, a mão que se oferece para o regresso.
Lentamente, num ápice, se recupera o esqueleto do que mais consistentemente se é, alicerce de músculos e razão. Torna, assim, a pulsar o que impele o ser. Pulsa, o coração, pulsa.

E o que ficou na travessia, retido no purgatório do existir, impele no sentido de venturas visionadas no clarão que alumia o peregrinar, e continua a demanda de outros cheiros, outros olhares, outras maneiras de estar.

Ainda os flamingos se não foram e já chegaram as andorinhas.


(1)– Alusão a um poema do amigo Luis Carlos com este título.

. Do livro “Peregrinando” de M. J. Croca (no prelo), a publicar brevemente